依然是王大勇落下的武侠小说。
走的时候匆忙，没带走，陈拙早上无聊，抽出来翻了两页，就这么看了下去。
书里的故事很简单。
一个背着剑的年轻侠客，路过一个被山贼围攻的客栈，侠客拔剑出鞘，三言两语间就分清了善恶，几招之内就定下了生死。
好人得救，坏人伏诛。
因果关系就像一加一等于二一样，清晰明了，严丝合缝。
陈拙低头，咬住豆浆杯上的吸管，吸了一口。
温热。
很甜。
黄豆的香气顺着塑料吸管涌进嘴里，从舌根蔓延开来，一直暖到胃里。
他眯了眯眼睛，翻过一页书，纸张发出轻微的摩擦声。
在这个和平年代的夏日清晨，生活简单得就像手里这杯甜豆浆。
不需要防备什么，也不需要思考太复杂的因果，好人会有好报，坏人会被惩罚，数学题一定会有解，发电机只要有油就能转。
“铃——”
楼道里的电话铃声毫无预兆地响了起来。
陈拙的视线没有从书页上挪开。
有点不想动，万一是哪个推销的呢，万一是哪个打错电话的家长的呢？
铃声固执地响着。
在空荡荡的水泥走廊里撞来撞去，震出嗡嗡的回音。
“铃——铃——”
陈拙叹了口气。
自欺欺人果然还是没用，还是找自己的，不想动。
他把踩在椅子边缘的那条腿放下来，一只手拿起桌上那杯还没喝完的豆浆，另一只手依然拿着那本武侠小说，食指夹在刚看到的那一页里，防止它合上。
耷拉着一双凉拖鞋。
他慢吞吞地走出宿舍，不情不愿的推开了门。
走廊里有一股凉爽的穿堂风，吹在小腿上，带走了一点夏天的燥热。
电话机的外壳在走廊的阴影里有些扎眼。
陈拙走过去，用那只夹着武侠小说的左手，略显别扭地抠下听筒，随手夹在脖子和肩膀之间。
他依然咬着豆浆杯的吸管，含混不清地应了一声。
“喂？”
没有人说话。
陈拙以为是线路不好，刚想凑近一点再喂一声。
听筒里突然涌出一阵杂音。
那不是平时打电话那种细微的沙沙声。
就像两块粗糙的砂纸在互相狠狠摩擦的声音，伴随着尖锐的电磁干扰。
紧接着，是长达两秒钟的空白。
再然后，杂音退到了背景里。
取而代之的，是一阵狂风卷着沙砾的呼啸，以及一种沉闷的，极具压迫感的，有节奏的轰隆隆的机械轰鸣声。
陈拙皱了皱眉。
他松开了嘴里的吸管。
“喂？哪位？”
他提高了一点声音。
听筒里的轰鸣声持续着，像是一头巨大的野兽在喘息。
过了几秒钟。
“......队长。”
声音顺着电话线传了过来。
陈拙愣了一下。
他脑子里转了一圈，很快对上了号。
苗世安。
但他下意识地觉得有些奇怪。
陈拙记忆里的苗世安，是那个穿着一尘不染的白衬衫，戴着细边金丝眼镜，坐在对面板板正正地吃饭、遇到多难的物理题都语气温和的十六岁少年。
可现在，这个从听筒里传出来的声音，在发抖。
不是那种因为寒冷而产生的发抖。
那是一种连呼吸都控制不住的乱，每一次吸气都像是在拉动破旧的风箱，短促，艰难，带着一点牙齿的磕碰的声音
“世安？”
陈拙站直了身体，肩膀稍微一用力，把听筒夹得更紧了些。
“是你吗？”
又是两秒钟的信号延迟。
背景里那台机器的轰鸣声似乎更大了。
“你那边怎么这么吵？”
陈拙以为他在某个嘈杂的夏令营营地，或者哪个正在施工的机场。
“信号太差了，你在哪儿呢？”
“队长......”
苗世安的声音顺着电波爬过来，没头没尾。
“我害死了一个人。”
走廊里穿堂风停了。
陈拙的身体猛地僵住。
刚喝下去的那口甜豆浆，突然在食道里变成了一块冰冷的石头，卡在那里，咽不下去，也吐不出来。
他觉得脑子里有一瞬间的空白。
“你说什么？”
陈拙脱口而出。
他甚至以为自己听错了，或者以为苗世安在开什么恶劣的玩笑。
苗世安平时规规矩矩的，按照自己所知道的，他现在的进度最多也就是出去参加筹备一些自己的什么活动项目，这怎么还能扯到害死人了？
“你别瞎说，你在哪儿呢？”
陈拙的语气严肃了一点，抓着豆浆的手忍不住紧了紧。
听筒里只有风声。
“我弄了一台电话......”
苗世安没有回答他在哪儿。
他的思维似乎已经散掉了，只能机械地往外倒着那些压在他脑子里的画面。
“那种......能打国际长途的海事卫星电话，我放在营地里。”
营地？
什么营地？
陈拙的眉头拧都快拧成了一个死结。
“有个男人......”
苗世安的声音发紧。
“他借我的电话打回家，他老婆和三个孩子在巴格达的家里。”
巴格达。
陈拙的瞳孔微微收缩了一下。
他平时偶尔也看新闻，他知道那个地名意味着什么。
“电话通了。”
苗世安喘了一口粗气，声音开始破碎。
“他邻居接的，邻居跟他说......昨天晚上，炸弹掉下来了，房子平了，挖不出来了，连骨头都没剩下。”
陈拙拿着塑料杯的手指不自觉地收紧，透明的杯子被捏得变了形，白色的豆浆顺着杯沿溢了出来，滴在了地上。
“他挂了电话，他站起来，跟我鞠躬，他说谢谢我。”
苗世安的声音带上了一丝让人毛骨悚然的死寂。
“今天早上五点半，他用一根帐篷上拆下来的绳子，吊死在我修好的那台发电机架子上，我就站在下面......看了他三个小时。”
走廊尽头，那扇没有关紧的窗户被风吹得吱呀响了一声。
陈拙的呼吸停滞了。
他看着走廊墙面上剥落的一块白灰，巨大的荒谬感像潮水一样把他淹没了。
就在十分钟前，他还在武侠小说里看大侠拔刀相助。
而现在，不知道隔着多少个时区的地方，一通本来用来连接希望的卫星电话，变成了一根绞刑绳。
陈拙没有说话，他不知道该说什么。
听筒里，苗世安的呼吸声越来越急促。
他似乎不敢停下来，一旦停下来，就会被那些画面吞噬。
“我以为我能帮他们的......”
“我带了净水器，我给他们排了号，我连打水的队伍怎么站都画好线了。”
苗世安语无伦次地说着。
“可是前几天外面打炮......几百个人，踩着别人的头，去抢发电机漏出来的泥水。”
“我去拦，他们把我推在脏水坑里。”
苗世安停顿了一下。
“队长，有个小孩来领水，他才十岁。”
“他冲上来咬我，他像疯狗一样咬穿了我的胳膊。”
苗世安的嗓音彻底哑了。
“他嘴里都是血，我的血。”
“他骂我......他说，炸死他妈的炸弹，就是从我带来的这种机器里掉下来的，因为我的衣服太干净了，我的机器太先进了。”
“队长......我在他们眼里，跟扔炸弹的飞行员，是一样的人。”
陈拙的喉结上下滚了一下。
他觉得脖子酸痛，夹着听筒的左边肩膀微微一松。
“啪。”
一声闷响。
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