工人哼了一声，把土豆皮丢进泥水里。
西伦神情平静：“他们清剿邪教，街上不该更安全吗？”
老板叹气：“安全是安全了。以前晚上出门怕遇见黑帮，现在晚上出门怕遇见巡队，反正都是怕，只是怕的东西换了名字。”
这话很轻。
说完，他立刻低头去擦炉子，仿佛刚才只是炉火噼啪响了一声。
西伦把酒杯放回摊上，留下两枚铜便士。
老板看着多出来的一枚，手指微微一顿，随即露出笑：“先生一路顺风。去宴会的话，别穿灰色，今年贵族圈子里忌讳灰色。说是像丧服，又不够庄重。”
罗德看了老板一眼。
西伦问：“谁说的？”
“还能是谁，贵族夫人们说的。”老板压低声音，“她们坐在带帘子的马车里，嘴比报纸还快。”
西伦笑了笑，转身继续向前。
裁缝铺在街角，门头是暗绿色的，铜牌上刻着“费尔南德制衣”。
门口站着一个身材瘦高的老裁缝，头发梳得整齐，鼻梁上架着金边眼镜。
他看见西伦，微微弯腰：“先生，布料已经备好。”
铺子里没有被彻底清空。
两个挑选手套的年轻职员站在壁柜旁，低声比较羊皮和鹿皮；一名中年妇人带着儿子改制服，男孩不断扯领口，被妇人拍了好几下手背；靠窗的位置，还有一位穿黑裙的老太太坐着等帽子，膝上放着一只旧皮包。
西伦进门时，几道目光都落了过来。
北区如今很少有人不认识兄弟会的那位年轻首领。
即便没见过脸，也见过画像，听过传闻。
有人说他在灰水河上杀了海兽，有人说他在南区钟楼一个人打穿黑死教，还有人说他能让雨水倒着流，让死人重新闭嘴。
流言总比事实更有胃口。
老裁缝显然也听过这些，但他的手很稳。
他取出三套黑色礼服。
“这套是传统燕尾服，适合正式晚宴。肩线硬，腰收得紧，会显得身形更挺拔。”老裁缝的手指拂过布料。
“这套用了南方羊毛，颜色更沉，灯下不会泛蓝，最后一套略短，方便行动，袖口留了暗扣，若先生需要携带怀表、或其他小物件，会更妥帖。”
罗德看向第三套。
西伦也看向第三套。
老裁缝像是什么都没说过，只是微微垂眼：“图索尔家族宴会规矩森严，礼服太新会显得冒失，太旧又显得轻慢。这一套刚好。”
西伦伸手摸了摸料子。
触感厚实，细密，内衬滑而不浮。
“试试。”
帘子拉上，铺子里的声音被隔开一半。
罗德站在一旁，替他接过外套。
西伦脱下常服时，镜子里映出上身横亘的旧伤。
枪伤、撕裂伤、污染灼痕、搏击留下的淤痕，有些已经淡去，有些仍像阴影一样伏在皮肤下面。
老裁缝的视线只停了一瞬。
他没有惊讶，也没有恭维，只像面对一匹有瑕疵却昂贵的布，认真判断每一道线该落在哪里。
“先生肩背比普通绅士厚，腰却窄，成衣不容易合身。”他拿起软尺，“右臂活动幅度要留大一些？”
西伦看了他一眼。
老裁缝扶了扶眼镜：“常握枪杖的人，右肩落点不同。”
“留。”
“左肋需要内袋吗？”
“要。”
“多深？”
“能放一支短铳。”
老裁缝手指停住。
铺子另一头，男孩又抱怨领口勒人，被妇人压低声音训斥。
玻璃窗外，一辆卖花车缓缓经过，白玫瑰被冻得边缘发青。
老裁缝继续记尺寸：“短铳会破坏腰线。”
“那就破坏。”
“明白。”
换好礼服，西伦走出试衣帘。
铺子里安静了一瞬。
黑色礼服压住了他身上原本属于北区的冷厉气息，使他看起来更像一位年轻的学者，或某个没落贵族家中不太合群的继承人。
可当他抬眼时，那种平静又让人本能地避开视线。
老太太端详片刻，忽然道：“黑色好。”
老裁缝皱眉：“玛莎夫人。”
老太太不理他，只对西伦道：“年轻先生，去图索尔家赴宴，黑色比红色好。红色是给他们自己人穿的。外人穿红色，像把脖子伸进绳套里。”
罗德神色微动。
西伦问：“您去过图索尔宴会？”
老太太摸着膝上的旧皮包，笑了笑：
“年轻时给他们家一位小姐做过帽子，那时候图索尔还没现在这么威风，宴会上却已经没人敢大声咳嗽。
他们家的男人喜欢马、枪和胜利，女人喜欢宝石、姓氏和秘密。
你若去那里谈事，别看墙上的画，要看仆人的鞋。”
“为什么？”
“画是给客人看的，鞋是走过真实地方的。”老太太道，“哪个厅刚擦过血，哪个走廊刚换过岗，仆人的鞋底比主人嘴里诚实。”
老裁缝低咳一声，像是提醒她别再说。
西伦却认真点头：“受教了。”
老太太摆摆手：“我只是老了，话多。”
第443章 图索尔近卫
就在这时，街上传来急促的铃声。
不是普通马车铃，而是巡街警哨。
裁缝铺里的人同时转头。
窗外行人像被一只无形的手推开，纷纷退到街道两侧。
卖牡蛎汤的老妇赶紧把炉子往后拖，酒摊老板一脚踢开挡路的木桶，两个工人抓起没吃完的土豆，贴着墙站直。
马蹄声从雾里传来。
沉，齐，硬。
像一排铁锤敲在石板上。
一队骑兵从街口出现。
他们穿深红与黑色相间的骑装，肩甲擦得发亮，背后披着短斗篷。
每个人腰间都挂着骑枪，手里横持长枪，枪尖寒光在冬日薄阳下微微闪烁。
马匹高大，鼻孔喷着白气，蹄铁踩过水洼，溅起的泥点落到路边人的裤脚上，却没人敢动。
队伍中央，有一面图索尔家族旗帜。
铁灰底色，红色长枪贯穿荆棘。
罗德走到窗边，声音压低：“图索尔近卫队。”
西伦看着那支队伍。
骑士们没有刻意驱赶行人。
但他们前进本身就是驱赶。
一名挑货的小贩退得慢了些，扁担一端晃出半尺，挡在最外侧骑士马前。
那骑士连眼皮都没抬，长枪斜斜一拨，扁担断成两截，货筐翻倒，苹果滚了一地。
小贩脸色煞白，扑通跪下。
骑士仍旧向前。
马蹄踩碎了两个苹果，红白果肉溅在泥水里，像被碾烂的肉。
铺子里没人说话。
片刻后，那个吃土豆的工人隔着窗低骂：“狗娘养的。”
他声音极低。
但身旁的同伴仍旧一把捂住他的嘴。
“不要命了？那是图索尔近卫！”
另一个人颤声道：“听说他们从小泡药浴，骨头里都嵌了秘银粉，火铳打上去只留白印。”
“枪弹不入算什么。”酒摊老板缩在炉子后，“我听过一个老兵说，他们冲阵时能顶着炮火跑三十步。三十步啊，够把你的脑袋挑在枪尖上了。”
“那都是给贵族老爷卖命的怪物。”
“闭嘴！”
议论声像地沟里的水，压得低，却到处都在流。
西伦的目光落在其中一名骑士身上。
那人比其他骑士年长，脸颊有一道斜疤，骑在马上时背脊笔直，手指搭着长枪，呼吸平稳到近乎没有起伏。
队伍经过裁缝铺前，他似乎察觉到什么，侧眸朝窗内看了一眼。
两人的视线隔着玻璃短暂相触。
骑士没有停。
西伦也没有移开目光。
“二阶非凡者么......”
直到马蹄声渐远，街市才像憋久了气的人，缓缓重新活过来。
老妇扶起炉子，小贩跪在地上捡烂苹果，酒摊老板骂骂咧咧地清理泥水，但每个人都不再提刚才那队骑兵。
老裁缝把袖针插回软垫：“先生，礼服下午可以改好。”
“来得及？”
“赴图索尔家宴会，当然来得及。”老裁缝道，“在维多利亚，裁缝可以让穷人等三天，但不能让贵族等一小时。”
西伦看向镜中的黑色礼服。
很合身。
也很安静。
像一层为谈判准备的皮肤。