说完，苏云拍了拍周星驰的肩膀，转身离去。
那个动作，就像是一位国王，随手点化了一个落魄的骑士。
周星驰站在原地，手里紧紧攥着那张烫金的名片，手心全是汗。
半岛酒店？苏云？
他不知道这个男人是谁，但他有一种强烈的直觉——
这可能是他这辈子，唯一一次翻身的机会。
……
回到李成儒身边，苏云的心情格外舒畅。
“苏哥，那小子谁啊？你看上他了？”李成儒好奇地问。
“一个天才。”
苏云回头看了一眼还在发呆的周星驰，眼神笃定，“一个能帮我们赚大钱的天才。”
“走吧，回酒店。”
苏云大手一挥，“今天是个好日子。美金换了，人也找到了。今晚，咱们好好吃顿大餐，庆祝一下！”
夕阳西下，维多利亚港的海面波光粼粼。
苏云走在最前面，风衣的衣摆在海风中猎猎作响。
他的口袋里装着未来的资本，他的脑海里装着未来的剧本，而在他的身后，一个庞大的娱乐帝国，正在这片繁华的土地上，悄然破土。
第80章 只有偏执狂才能生存【免费的票票来点啊】
下午两点五十分。半岛酒店大堂。
午后的阳光透过巨大的落地窗洒在光可鉴人的大理石地面上，折射出一种令人眩晕的金钱味道。
弦乐四重奏正在演奏着舒伯特的《小夜曲》，每一个音符都像是用丝绸包裹着的，优雅、慵懒，且昂贵。
苏云坐在靠窗的专属圆桌旁，面前摆着一杯还在冒着热气的大吉岭红茶。
他换了一身行头。
昨天那件有些风尘仆仆的风衣不见了，取而代之的是一套在楼下精品店刚置办的深蓝色意式剪裁西装。
领带打得一丝不苟，袖口露出半寸雪白的衬衫，那块海鸥表被换成了一块百达翡丽——这是道具，也是铠甲。
在这个势利的城市，先敬罗衣后敬人是铁律。
李成儒坐在他对面，虽然也换了身西装，但明显还在适应这层“新皮”。
他时不时拉扯一下领口，眼神警惕地扫视着周围那些端着银盘子的侍应生。
“苏哥，三点了。”
李成儒看了一眼大堂门口，“那小子……那个跑龙套的，真会来？这可是半岛，门口那印度阿三看着可凶，别是被拦在外面进不来吧？”
“想改命的人，爬也会爬进来。”
苏云端起茶杯，轻轻吹了吹浮沫，语气平静得像是在谈论今天的天气，“成儒，你要记住，饥饿感是最好的通行证。他现在饿得眼睛都绿了，这扇门拦不住他。”
话音刚落。
旋转门被推开。
一个略显瘦削、穿着一身明显不合身的廉价灰色西装的身影，出现在了大堂门口。
那是周星驰。
他头发特意梳过，打了发蜡，但因为紧张，额头上渗出的汗水让发际线显得有些油腻。
他站在那光芒万丈的水晶吊灯下，显得局促、渺小，像是一个误闯了皇宫的乞丐。
门口的印度门童确实伸手拦了一下。
周星驰立刻从兜里掏出那张皱皱巴巴的名片，双手递过去，嘴里急切地用粤语解释着什么，眼神却死死地盯着大堂内部，像是在寻找救命稻草。
苏云放下了茶杯。
他没有起身，只是抬起手，对着门口的方向，轻轻打了个响指。
那个一直留意着这桌动静的大堂经理立马心领神会，快步走向门口，挥退了门童，换上一副职业的微笑，将周星驰引了进来。
周星驰走得很慢，每一步都踩得很小心，仿佛怕踩脏了那昂贵的地毯。
直到他走到苏云面前。
“苏……苏先生。”
周星驰鞠了一躬，那是他在剧组跑龙套时练出来的、标准的九十度鞠躬，“我是周星驰。您……您真的找我？”
苏云没有说话，只是静静地看着他。
此时的周星驰，脸上还带着婴儿肥，眼神里还没有后世那种看透世态炎凉的沧桑和冷漠，更多的是一种被生活反复毒打后的卑微和渴望。
“坐。”苏云指了指旁边的椅子。
周星驰坐下了，只敢坐半个屁股，双手规规矩矩地放在膝盖上，手心里全是汗。
“喝茶还是咖啡？”苏云问。
“冻……冻柠茶，唔该。”周星驰下意识地回了一句茶餐厅的黑话，随即反应过来这里是半岛，脸瞬间涨红了，“不……不用了，白水就好。”
苏云笑了。
他对着侍应生摆了摆手：“给他来一杯冻柠茶。多加冰，少糖。”
然后，他转过头，目光如刀，直刺周星驰的眼底：
“星仔，知道我为什么找你吗？”
周星驰吞了口唾沫，摇了摇头：“不……不知道。是不是因为昨天那个死尸演得好？”
“不是。”
苏云身体前倾，那股压迫感瞬间笼罩了周星驰，“是因为我在你眼里，看到了一种东西。”
“什么东西？”
“偏执。”
苏云伸出一根手指，点了点自己的太阳穴，“一种为了演戏，可以连尊严都不要的偏执。一种觉得全世界都是傻子，只有自己是天才的偏执。”
周星驰猛地抬起头，瞳孔剧烈收缩。
这一句话，像是一把尖刀，精准地剖开了他内心最隐秘的角落。
他在TVB训练班被人嘲笑，在片场被人骂作“死茄喱啡”，所有人都说他不行，说他只会做怪表情。
只有他自己，在无数个深夜里对着镜子告诉自己：其实，我是一个演员。
“苏先生……你……”周星驰的声音颤抖了。
“我不跟你谈理想，理想在香港不值钱。”
苏云从公文包里掏出一份早已准备好的合同，推到周星驰面前，“我跟你谈生意。”
“这是一份全约经纪合同。签约期，十年。”
苏云的声音冷酷得像个吸血鬼，“前三年，每月基本工资两千港币，片酬二八开，公司八，你二。中间三年，三千港币，三七开。最后四年，五五开。”
“违约金，五百万。”
李成儒在旁边听得直吸冷气。
这也太黑了！两千块？
在香港连个像样的劏房都租不起！
而且一签就是十年？
这跟卖身契有什么区别？
周星驰也愣住了。他看着那份厚厚的合同，手指有些发抖。
“嫌少？”
苏云靠回椅背，点燃了一支烟，烟雾缭绕中，他的表情变得模糊而神秘，“你可以拒绝。出了这个门，你继续去演你的宋兵乙，继续去跪着求导演给你一句台词。也许十年后，你能混个配角当当。”
“但是，如果你签了。”
苏云的手指在合同上重重一点：
“我保证，三年之内，让你做主角。五年之内，让你拿影帝。十年之内，我要让全香港的电影院，都挂满你的海报。”
“我要让那些曾经骂你‘死跑龙套’的人，花钱买票进场，还得排队叫你一声——星爷。”
“星爷”两个字一出，周星驰浑身一震，仿佛一道电流击穿了天灵盖。
那是他做梦都不敢想的称呼。
他看着苏云，看着这个比自己大不了几岁的内地人。
理智告诉他，这是一个陷阱，是一个不仅要剥削他肉体，还要控制他灵魂的资本陷阱。
但他的直觉告诉他，这是这辈子唯一的一根绳子。
如果不抓住，他就会烂在泥里。
“笔。”
周星驰伸出手，声音沙哑，却透着一股子狠劲。
苏云把那支派克钢笔递了过去。
周星驰看都没看条款，直接翻到最后一页，在乙方那一栏，重重地签下了“周星驰”三个字。
笔尖划破了纸张，力透纸背。
“很好。”
苏云收回合同，看了一眼签名，满意地笑了。
第一块拼图，归位了。
他从怀里掏出一把钥匙，扔在桌上，发出清脆的响声。
“这是尖沙咀的一套公寓钥匙。虽然不大，但这就算员工宿舍了。搬进去，把自己洗干净，买两身像样的衣服。”
“另外，”苏云从兜里掏出一张支票，那是两万港币，“这是预支给你的安家费。”
周星驰看着那把钥匙和支票，眼圈瞬间红了。
他站起身，对着苏云深深地鞠了一躬，久久没有直起腰。
“苏先生……谢谢。”
“别急着谢。”苏云摆了摆手，“从今天起，你是我‘悟空文化’的人。你的命，是我的。你的戏，也是我的。”
“回去准备一下。明天带你去见一个人。”
“谁？”
“王晶。”苏云吐出一个名字，“一个胖子。虽然俗了点，但他能让你红。”
……
送走了还在梦游状态的周星驰，李成儒终于忍不住了。
“苏哥，这……这就签了？十年啊！两千块一个月？这也太……”李成儒觉得这比旧社会的地主还黑。
“成儒，你觉得我黑？”
苏云看着窗外繁华的维多利亚港，眼神幽深，“你知道这十年意味着什么吗？意味着香港电影最后的黄金十年。意味着即使是一头猪，站在风口上都能飞起来。”
“我拿走了他的钱，但我给了他时间。”
“对于天才来说，时间比钱贵。”
苏云掐灭了烟头，站起身，整理了一下西装的下摆。
“走吧。人搞定了，该去搞钱了。”
“搞钱？去哪？”李成儒问。
苏云转过身，目光投向了中环的方向，那里是香港的心脏，也是全亚洲最贪婪的金融中心。