傍晚，小会议室临时成了“教材编纂小组”的办公室。
屋里灯泡发黄，桌上堆着草稿纸，几个人围着一个典故争得脸红。
朱琳不再是“温婉的朱老师”，而是能把一句话掰成三段、追着你把逻辑讲清楚的朱组长。
门轻轻一响。
卡特琳娜走进来，先对众人点头：“抱歉打扰。”
她把目光落在朱琳身上：“朱女士，我想问你一个问题。”
屋里顿时静了半拍。编剧们下意识看向朱琳——这问题问得像采访，又像挑衅。
朱琳抬头：“请讲。”
卡特琳娜看着她，眼神里没有挑衅，只有认真：“在中国，‘美’是什么？你们要教孩子美，可这里缺的太多。美可以脱离物质吗？”
朱琳没立刻回答。
她起身走到窗前，把那扇老旧木窗推开。外头夕阳把院子里几棵歪脖子石榴树照得发金。
几个孩子围在井边，用破瓦罐舀水，一遍遍往青石板上浇，用水在石板上画画。
画一只歪歪扭扭的小鸟，水干了，小鸟没了，孩子们咯咯笑，再画一只。那笑声清脆得像把某种东西敲醒。
朱琳看了很久，才回头：“你看见了吗？那只留不住的小鸟，和他们笑出来的那一下。”
她顿了顿，声音仍轻，却更稳：“美不在画能不能留下来。美在他们明明什么都没有，还是愿意把这一口水，拿来画一只鸟。”
卡特琳娜握着笔，没写。
她像是第一次在这片土里，看见某种自己原以为不存在的东西。那东西不华丽，却顽强。
朱琳把窗关上，回到桌边，重新坐下，指尖落回纸上：“继续。这个典故，得换孩子听得懂的说法。我们写教材，不是写给领导看的。”
老李咳了一声，把筷子往碗沿一搁：“行，我不跟你抬杠。你说怎么写。”
朱琳点头：“对。别端着。”
卡特琳娜走到角落坐下，翻开本子，笔尖终于落下去。
她写得很慢，写得很稳，像把今天看到的一切重新排序——从“怀疑”到“能核对”。
理查德抬起相机，对准窗框合上的那道木痕，“咔嚓”一声。
快门一响，屋里没人理他，偏偏那声响最记仇。
而隔壁屋里，苏云正摊开纸，把“选址理由条款”一条条写下去：
地基、排水、采光、噪音、风险、材料进场路线、责任拆分、时间节点……
苏云写到一半，把笔帽咬在嘴里，又把刚写的那条划掉重写。
他低声骂一句：“模糊的词别写。写了就得有人背。”
外头风把窗纸吹得哗啦响。
隔壁电话又响了一次，小王在走廊里跑着喊：“苏顾问，外办来电话！”
走廊里一喊，屋里笔尖顿了半拍。
苏云把笔帽从嘴里扯下来，抬眼只说一句：“让向书记先接，我这边把清单写完。”
第129章 西游未平；红楼又起【求月票2W完成】
隔壁办公室的电话铃只响了三下，就被一把抄起。
墙壁不隔音，向光明的嗓门压得再低，那股焦灼也顺着墙缝往边钻：“……是，是，我是向光明。外宾都在……对，还没睡，正在整理材料……”
苏云没抬头。
钢笔尖在信纸最后一行划过，“沙沙”一声，收笔。
笔帽“咔哒”扣回。
门“砰”地被撞开。
向光明攥着话筒线探进半个身子，满头虚汗：“苏顾问！省外办追过来了！问那个瑞典记者是不是常驻？问有没有给她看涉密的东西？要是答错一个字……”
苏云没接话。
他捏起桌上那几张墨迹未干的信纸，对着灯光吹了口气，随后起身，走到门口，把纸往向光明怀里一拍。
“照着念。”
苏云声音平得像水，“告诉省里，我们不藏着掖着，我们请外宾当监督员。白纸黑字，欢迎核查。”
向光明捧着那几张列满条款的纸，眼神在上面扫了一圈，紧绷的肩膀猛地一垮，像是卸下了千斤重担。
“那……我就么回？”
“就么回。”苏云拍了拍他的肩，“另外带句话：我不懂政治，只懂拍戏。剩下的事，县里跟省里对接，别来烦剧组。”
向光明缩回去打电话了。
走廊里很快传来他底气十足的汇报声。
苏云站在阴影里，摸出烟盒，抖出一根，没点。
他低头看手。
指甲缝里嵌着麻家村的那点红泥，干透了，像血痂一样卡在肉里。
“小王。”
缩在角落的外事办小王赶紧挺直腰板：“苏顾问。”
苏云把烟夹在耳朵上，原本那点温和瞬间收敛得干干净净，眼神冷得像挂了霜。
“去跟杨导说，一页翻篇了。”
他转身往楼梯口走，步子迈得很大。
“让她清场。半小时后，我要在机房看到样片。谁没到位，以后就都不用来了。”
一进“一号工程”的小楼，苏云径直走向洗手池。
水龙头拧到最大，水柱砸在搪瓷盆底，“哗哗”作响。
肥皂沫在指缝里泛白，他搓得粗暴，指甲死死抠着掌心纹路，直到那点顽固的红泥被水流卷进下水道的漩涡。
直起腰，胡乱擦了把脸。
镜子里那双眼，已经没有半点属于泥土的温度。
他把情绪也一起洗掉了。剩下的，只能用工作压住。
推开那扇包着厚厚隔音棉的铁门。
外头湘西知了乱叫的燥热，被一刀切断。
屋里恒温22度，冷气贴着皮肤游走。
空气里弥漫着一股浓烈的味道——那是精密电子元件过热后散发出的臭氧味，混合着速溶咖啡的苦涩。
赫尔曼·施密特趴在控制台前，身上的白大褂皱得像咸菜，眼底挂着两个巨大的黑眼圈。
他脚边堆着七八个空的咖啡罐。
听到开门声，德国人头都没回，戴着白手套的手指飞快地拨弄着旋钮，嘴里用德语低声咒骂：
“该死……散热风扇转速下降了3%……苏！为了该死的三秒钟，台机器已经满负荷尖叫了七十二个小时！如果它烧了，把你卖了都赔不起！”
王崇秋跟在后面，手里提着鞋套，单脚跳着往脚上套，动作僵硬得像是在拆弹。
他眼睛直勾勾盯着屋子正中那个通体漆黑、闪烁着几十盏红绿指示灯的庞然大物，呼吸都不敢大声。
Rank Cintel MKIII。
在个连彩电都稀罕的县城，玩意儿就像个天外来客。
理查德忘了摘墨镜。他站在门口，喉结上下滚动，半天憋出一句英语：“Holy... shit.”
他认得东西。伦敦苏豪区的顶级后期公司里，东西是供起来的神。
苏云没理会赫尔曼的抱怨，走过去拉开一把椅子坐下，长腿一伸。
“只要没烧，就继续跑。”
他指了指监视器，“出图。”
“啪”。
灯灭了。
屋里只剩监视器的幽幽蓝光，映得人脸忽明忽暗。
赫尔曼深吸一口气，按下了播放键。
屏幕亮起。
只有三秒。
那是“白骨夫人化气逃走”的镜头。
现场拍的时候，王崇秋记得很清楚，杨春霞在一块蓝布前转圈，鼓风机瞎吹，干冰管子乱喷，怎么看怎么假。
但现在，屏幕上——
蓝布没了。
取而代之的，是一片阴森嶙峋的黑松林。
那些廉价的干冰烟雾，被赋予了某种粘稠的质感，变成了黑紫色的妖气，像活物一样缠绕在杨春霞身侧。
随着她转身挥袖，那妖气拉丝、升腾，将她整个人吞噬，无缝融入了背后的黑暗。
最绝的是光。
原本平淡的拍摄画面，被重新“画”上了一层侧逆光，杨春霞那张脸在光影切割下，美艳诡异，妖气冲天。
“……”
王崇秋往前凑了一步，鼻尖差点撞上屏幕。
他猛地摘下眼镜，用衣角狠命擦了两下又戴上，眼珠子瞪得滚圆。
杨洁站在后面，手紧紧捂着嘴，胸口剧烈起伏。
苏云坐在暗处，手里转着一支圆珠笔，侧头看了一眼角落里的卡特琳娜。
女记者手里的笔掉在地上，忘了捡。
“林德伯格小姐。”苏云的声音很轻，在嗡嗡作响的机房里显得格外清晰，“你昨天问我，贫瘠的土地上怎么谈‘美’。”
他用笔尖点了点屏幕上残留的妖气影像。
“有时候，技术就是造梦的。手段够硬，泥坑里也能飞出凤凰。”
画面定格。
苏云突然伸手，“啪”地按了暂停。
“画面救回来了。”他的声音冷了下来，像盆冰水，“但戏呢？”
他站起身，走到白板前，“唰唰”画了两条线，转头盯着杨洁。
“是‘三打’的第一打。孙悟空刚打死村姑，唐僧念咒。白骨精时候逃走，眼神里该是什么？”
他没等回答，手指点在屏幕上杨春霞定格的眼睛上。
“应该是得意，是嘲弄，是看着师徒反目的快感。但你们看儿——”
屏幕上，杨春霞的眼神是散的，甚至带着一丝……委屈？
“她在走神。魂儿没在戏里。”
屋里瞬间死寂。
“明天重拍。”苏云把笔往桌上一扔，声音不大，却砸得每个人心里一颤，“机器再好，特效再牛，演员不走心，那就是给僵尸画皮。我要的是神话，不是画皮。”
就在时，那扇厚重的铁门被推开一条缝。
场务小张探进头，脸皱成一团苦瓜，声音都在抖：
“杨……杨导……出事了。”